Conferenciá. Lectura de poemas. Coloquio.

El viernes, 6 de diciembre, a las 6.30 de la tarde, dará una pequeña conferencia sobre creatividad, seguida de una lectura de algunos de mis poemas y un coloquio, en la Hospedería Virgen de la Fuente, en Peñarroya de Tastavins, provincia de Teruel. El lugar es la antigua hospedería de una ermita gótica mudéjar del siglo XIV, hoy convertida en hotel rural y llevada por gente inquieta y con interés en la promoción de la cultura. Los que andeis por los alrededores, estais invitados. Y, por descontado, todos los demás también, si os animais.

Y que sea verdad

Cuando cuente / mi vida, / llegado ya / el momento / de contarla, si me decido / y a alguien / le interesa, / quiero / poder decir / que he conocido / el miedo, / pero / que me escondi / bastante / poco / ante lo que / llegaba, / bueno / o malo. / Y que sea / verdad. / A.S.

Demasiado cerca

Me sucede / cada vez / más, / no estar / para / chorradas. / Por / demasiada / muerte / que me / encuentro. / Demasiado / dolor, / en el / ambiente. / Y demasiado / cerca, / todo / ello. / A.S.

Comienzo de semana

Lunes / por la mañana, / y la muerte / esperando, / ferreamente / instalada / en un escaso / kilo / de cuerpecito / blanco. / Promete, / la semana, / como / (casi) todas, / en este / mi pequeño / mundo / loco. / A.S.

Ciclos

Tiempo y memoria. / Tantas vidas vividas / en una vida... / A.S.

Grito interior

Gritar / por dentro / cuando voy / en el coche, / cuando paseo / por la calle, / o en el trabajo, / de camino / entre un dolor / y otro. / Gritar / el grito / silencioso / del país / del silencio, / del país / de un único / habitante, / donde he / plantado casa, / huerto, / semillas / rojas / de corazón. / A.S.

Mareny, 8-9-2013 II

Encender/ un hogar/ en el centro/ profundo/ de mí misma./ Cocinar/ mi alimento/ en ese fuego./ Vivir/ a su calor./ A.S.

Mareny, 8-9-2013 I

Ondula/ la dulce piel/ del mar,/ en un celeste/ desvaído/ de cielo y nube,/ de final/ de verano,/ de apenas/ olas/ que no se atreven/ a romper/ sobre la arena/ gris./ (Hay/ un mundo/ debajo/ de esa piel)/ A.S.

Haiku y bebé

Tarde y silencio. / Se muere dulcemente / la pequeñina.

En silenciosa comunión

Dejar
de desear,
porque la suerte
de la vida
está
echada
hace tiempo.

Ser
como el vientre
abierto
de la mar,
que acoje
lo que traen
los ríos

en silenciosa
comunión.

A.S.
(De: Una mujer mayor)

Yeats: El Segundo Advenimiento

Girando y girando en espiral creciente
el halcón no puede oír al halconero;
todo se derrumba, el centro no se sostiene;
la pura anarquía se desata sobre el mundo,
la marea turbia de sangre se desata y en todas partes
la ceremonia de la inocencia se ahoga;
los mejores carecen de convicciones, y los peores
están llenos de apasionada intensidad.

Seguramente alguna revelación está próxima;
seguramente el Segundo Advenimiento está próximo.
El Segundo Advenimiento! Apenas pronunciadas esas palabras
una enorme imagen emanada del Spiritus Mundi
empaña mi visión: en algún lugar en las arenas del desierto
una figura con cuerpo de león y cabeza de hombre,
una mirada vacía y despiadada como el sol,
mueve sus lentos muslos, mientras alrededor
se tambalean las sombras de los indignadas pájaros del desierto.
La oscuridad cae de nuevo; pero ahora sé
que veinte siglos de sueño de piedra
fueron perturbados hasta la pesadilla por una cuna que se mece,
¿y qué bestia áspera, llegada su hora al fin
se arrastra hacia Belén para nacer?


The Second Coming by William Butler Yeats
Turning and turning in the widening gyre
The falcon cannot hear the falconer;
Things fall apart; the centre cannot hold;
Mere anarchy is loosed upon the world,
The blood-dimmed tide is loosed, and everywhere
The ceremony of innocence is drowned;
The best lack all conviction, while the worst
Are full of passionate intensity.

Surely some revelation is at hand;
Surely the Second Coming is at hand.
The Second Coming! Hardly are those words out
When a vast image out of Spiritus Mundi
Troubles my sight: somewhere in sands of the desert
A shape with lion body and the head of a man,
A gaze blank and pitiless as the sun,
Is moving its slow thighs, while all about it
Reel shadows of the indignant desert birds.
The darkness drops again; but now I know
That twenty centuries of stony sleep
Were vexed to nightmare by a rocking cradle,
And what rough beast, its hour come round at last,
Slouches towards Bethlehem to be born?

(W.B. Yeats)

Machado: 26 de julio de 1875

Antonio Machado nació en Sevilla hace 138 años,
el 26 de julio de 1875.
Este es su autorretrato:


Mi infancia son recuerdos de un patio de Sevilla
y un huerto claro donde madura el limonero;
mi juventud, veinte años en tierra de Castilla;
mi historia, algunos casos que recordar no quiero.

Ni un seductor Mañara ni un Bradomín he sido
-ya conocéis mi torpe aliño indumentario-;
mas recibí la flecha que me asignó Cupido
y amé cuanto ellas pueden tener de hospitalario.

Hay en mis venas gotas de sangre jacobina,
pero mi verso brota de manantial sereno;
y, más que un hombre al uso que sabe su doctrina,
soy, en el buen sentido de la palabra, bueno.

Adoro la hermosura, y en la moderna estética
corté las viejas rosas del huerto de Ronsard;
mas no amo los afeites de la actual cosmética
ni soy un ave de esas del nuevo gay-trinar.

Desdeño las romanzas de los tenores huecos
y el coro de los grillos que cantan a la luna.
A distinguir me paro las voces de los ecos,
y escucho solamente, entre las voces, una.

¿Soy clásico o romántico? No sé. Dejar quisiera
mi verso como deja el capitán su espada:
famosa por la mano viril que la blandiera,
no por el docto oficio del forjador preciada.

Converso con el hombre que siempre va conmigo
-quien habla solo espera hablar a Dios un día-;
mi soliloquio es plática con este buen amigo
que me enseñó el secreto de la filantropía.

Y al cabo, nada os debo; debéisme cuanto he escrito.
A mi trabajo acudo, con mi dinero pago
el traje que me cubre y la mansión que habitó,
el pan que me alimenta y el lecho en donde yago.

Y cuando llegue el día del último viaje
y esté a partir la nave que nunca ha de tornar,
me encontraréis a bordo ligero de equipaje,
casi desnudo, como los hijos de la mar.

(A. Machado)

Ya sin lugar

Cuando sonó
la hora del agotamiento
para cualquier tipo
de fe,

caminé
de vuelta hacia mí misma,

con el amor
pesándome
en los brazos,

ya sin lugar
donde ponerlo.

A.S.

Sin retorno posible

Hay un después
de la traición
no parecido
a nada.

Sin retorno
posible.

A.S.

Compañero interior

Para ti,
compañero
del alma,

la apertura
del territorio
íntimo,

el don
frutal

de una labor
hermosa
y larga,

entre la herida
y la esperanza.

Para ti
la madurez
del cuerpo,

la plenitud
del corazón,

el llamado
de los caminos
nunca
recorridos,

la integridad
sin nombre
del encuentro.

A.S.

(De: Una mujer mayor)

Caminos ignorados

Ya
no sangra
mi sexo.

Ya
cedió
la claridad
extática,

la plenitud
lunar,

el apogeo
de la expresión.

Ya se han abierto
los caminos
del interior,

los senderos
de los que todo
lo ignoramos.

Ya
no sangra
mi sexo.

Mi cuerpo
introvertido,

mi ser llegado
a madurez,

reclaman
otra manera
de buscar,

otra manera
íntima
de orbitar
el misterio,

de acercarse
al lugar
silencioso,

en un cuidado
contenido.

(A.S.)

(De: Una mujer mayor)

Un mandala viviente

Cincuenta y ocho
años.

Un crecimiento
lento,
orgánico,

a través de los días,
los meses,
las cosas
de mi vida,

las que vinieron
y las que fui
a buscar,

las que trajeron
júbilo
como las portadoras
de dolor,

las que encontraron
suavemente
su lugar

y las que van
vagando
por los paisajes
de mi alma,
en busca de un hogar
a su medida.

Cincuenta y ocho
eones
de vida
de mujer,

cincuenta y ocho
eternidades,

cincuenta y ocho
anillos
de mi árbol,

esculpidos
en materia viviente,

ordenados
en un mandala
vivo

que brota
desde el centro,

desde el punto
vacío

donde no
necesito

saber
quién soy.

A.S.

(De: Una mujer mayor)

Una mujer sin solución

Hace tiempo, muchacha.
Hace tiempo que lo vengo pensando.

No quería decirlo tan claro.
No quería quitarte esperanzas.

No quería herirte
más de lo que ya lo vienes
estando,

no sea que acabes
partida en dos
o tres pedazos,

pero créeme, chica,
no puedo evitar saberlo,
no puedo evitar estar segura
de que no tienes arreglo.

No, muchacha,
no vayas a creer,
no vayas a creer por un momento
que tienes solución.

Podrías alegar
que has hecho cuatro
o cinco cosas
que no están tan mal.

Que has hecho,
con el material
que te dieron,
alguna
pequeña cosa
de interés.

Que has puesto alguna
pequeña cosa
en el mundo
propia
de no ser mala gente.
No, de no ser mala gente del todo.

Podrías alegar, incluso,
haber luchado,
sí,
y no siempre fue fácil,

haber luchado
por hacerlo
pasablemente.

Pero créeme, chica,
apenas pasa día
sin que te duela algo,

sin que vayas dejando
por ahí
trozos de corazón,

así
que queda claro
para cualquiera
que no vales para esto.

No, no, muchacha,
mírate,

admite
que
no vales para esto

de
vivir de una manera
razonable.

Lo suficientemente
idiota

como para aspirar
a algo parecido
a entender,

lo suficientemente
lista

como para hacerte
alguna
ilusión
al respecto,

oh, sí, demasiado
lista
como para hacerte
ilusiones,

y demasiado
tonta

como para saber
guardar
intacto
el corazón

Ninguna ilusión, chiquilla,
de que las cosas cambien,

de que la vida
sea otra cosa
que lo que es.

Así que ya ves,
no hay para tí ningún arreglo,

para ti,
que no sabes
conformarte
con lo que hay.

Estás jodida, sí,
lo sabes,

estás jodida,
hoy y mañana y siempre,

siendo
como eres,

estás jodida,
sin solución.

A.S.

Lo mejor que puede

Cuando las cartas
vienen
mal dadas
y los perros
de la tristeza
aullan,
incansables,
debajo
 de mi ventana,

y cuando
la tarde
trae
un frío
helado
y ni los libros
ni el teclado
ni los amigos
bastan
para exorcizar
la soledad,

y cuando
la gente
que me quiere
y la que no
me quiere
está
demasiado
ocupada,
o distraída,
o, sencillamente,
no acierta
a entenderme,

y cuando
el peso
del no saber
y de las heridas
abiertas
y de las exigencias
sin término
de la vida,
me resulta
insoportable,

y cuando
Dios,
según
su inveterada
costumbre,
anda
silencioso
y ausente,
o engolfado
en sus asuntos,
o desaparecido
en su divina
inexistencia,

estoy
en aprender
a refugiarme
en la ermita
pequeña
de mi corazón,

en la habitación
interior
donde una yo
más sabia
que yo misma,
tiene amor
y compasión
y una ternura
cálida

para el cansancio
y el miedo
y el esfuerzo
de una Amelia
que lo sigue
intentando,

de una Amelia
que no deja
de intentar
hacerlo
lo mejor
que puede.

A.S.

Perdida

Lanzo
preguntas
a mi
interior

como piedras
a un lago.

Algo
se expande.

Espero
(sin
esperar).

A.S.