El centro vulnerado

La vida podia seguir como si no hubiera ocurrido nada, la tersa superficie sin una sola grieta, rotura, aranazo que delatara, a los ojos de alguien que observara con atencion, el cataclismo silencioso que lo habia dejado todo vacio. La vida se parecia mucho a si misma, excepto en los pequenos detalles, las sutiles ausencias de la mirada, los mas frecuentes ensimismamientos, casi naturales en alguien tan decididamente introvertida. Pero ella caminaba sola por dentro, la mayor parte del tiempo. Caminaba por dentro sin poder evitarlo, apartando como al descuido las espesas capas de incredulidad, resentimiento, dolor incluso, dejandolo todo atras y fuera, lejos y olvidado, para acercarse al lugar que la hermanaba a todas las mujeres. A todas las mujeres que, desde el principio de los tiempos, habian abierto el centro intimo, vulnerable, infinitamente fragil, para ofrecerlo como un regalo, como una copa llena de ellas mismas, como lo que se entrega con una confianza infantil. Es algo muy precioso, eso que entregan las mujeres. Es algo muy sagrado y tierno, liviano e inasible como el agua, serio y profundo como el profundo corazon de la tierra. Y caminaba por su alma hasta sentarse en ese sitio profanado, en ese sitio herido de una manera que lo cambiaba todo, que lo dejaba todo sin remedio posible, en medio de una vida cuya superficie seguia casi igual.